ESTÁN LLOVIENDO MARIPOSAS MUERTAS por un otoño de árboles inmenso.La levedad alcanza cotas imposiblesy la nostalgia adorna el alma de recuerdos.Todas las memorias se agrupan convergentesy sopla irreverente por el alma el viento cierzo.Más pasará este tiempo dorado de angosturay pasará la luna frígida de inviernoy en las abiertas colinas de la aurorapara otro sueño el sol de marzorenacerá de nuevo.-J. José Alcolea Jiménez-